Einmal, am Valentinstag, da ist dein Onkel mit siebzehn Blumensträußen auf Tour gegangen. Siebzehn! Meine Mutter grinst. Doch dann bricht etwas, ihr Mund wird schmal, sie sieht auf ihren Teller.
Abends dann hat ihn dein Vater im Straßengraben gefunden. Er hatte noch vier Sträuße übrig, war aber so betrunken, dass er nicht mehr wusste, wo er schon gewesen war.

Mein Onkel, ihr großer Bruder, ist das schwarze Schaf in der Familie. Er ist Alkoholiker.
Sie hat Angst, wenn er anruft. Angst, dass er schon wieder betrunken ist, seinen Körper noch näher an den Abgrund treibt, und der Mutter noch mehr Sorgen macht, Angst vor den Dingen, die er erzählt.
Angst vor ihrem großen Bruder.

Zu Familienfeiern wird er nicht eingeladen. Wenn er dabei ist, dann kannst du ja nicht einmal ein Glas Wein trinken, sagt sie. Und sieht mir dabei in die Augen.

Die Unterfertigte GAN, geboren am 15ten April 1984 an einem gewissen Ort, erklärt hiermit, über kein eigenes Einkommen zu verfügen, keine Studenbeihilfe zu beziehen, und finanziell vollständig von der Unterstützung ihrer Eltern abhängig zu sein.

Wenn dir die GIS schon nicht (mehr) das Geld aus der Tasche ziehen kann, zwingt sie dich zumindest zu trostlosen Eingeständnissen.

Er hatte Medizin studiert. Und weil ich betrunken war, und er eine ziemlich feuchte Ausspache hatte, fragte ich ihn, wie denn tote Menschen riechen. Er meinte, sie röchen nach Formalin. In dem sind sie schließlich eine Zeitlang gelegen, bevor sie im Sezierkurs landeten. Weißt du, sagte er dann, tote Menschen sind innen nicht viel anders als Kühe: Viel Blut, ein Herz, Lungen... Ja, sagte ich, aber weniger Mägen.
Und er sah mich nur verständnislos an.